La petite fille apparut près de la table du biker si discrètement qu’il ne la remarqua qu’au moment où une minuscule main tira doucement sur le bord de son gilet en cuir.

— Monsieur…

Il baissa les yeux.

Une petite fille se tenait devant lui, pas plus âgée que sept ans. Son grand T-shirt jaune lui tombait presque jusqu’aux genoux. Ses baskets étaient couvertes de poussière. Ses cheveux emmêlés encadraient un visage effrayé, et ses yeux ne cessaient de se tourner vers un jeune homme assis seul au comptoir.

Le biker posa sa fourchette.

Quelque chose dans la peur qu’il lisait dans ses yeux lui serra l’estomac.

— Hé, ma puce. Qu’est-ce qu’il y a ?

La fillette fit un pas de plus.

Ses lèvres tremblaient.

Puis elle murmura quelque chose si bas que lui seul pouvait l’entendre.

— Cet homme… ce n’est pas mon papa.

Le biker se figea.

Les bruits du restaurant semblèrent disparaître.

Le cliquetis des assiettes.

Le bourdonnement des néons.

Les conversations étouffées.

Tout disparut.

Son regard se leva lentement vers le jeune homme assis au comptoir.

L’homme les observait.

Et lorsque leurs regards se croisèrent…

Il sourit.

Un sourire froid.

Le biker se leva immédiatement.

Sa chaise racla le sol.

Toutes les têtes du restaurant se tournèrent vers eux.

Il tira doucement la petite fille derrière lui.

— Reste près de moi.

Le jeune homme descendit de son tabouret.

— Un problème ? demanda-t-il.

Le biker ne répondit pas.

La petite fille agrippa soudain l’arrière de son gilet.

Puis elle eut un léger sursaut.

Ses petits doigts se refermèrent sur l’écusson usé représentant un loup, cousu sur le cuir.

Ses yeux se remplirent aussitôt de larmes.

— Maman m’a dit… murmura-t-elle.

Le biker baissa les yeux.

— Quoi ?

— Que si un jour je me perdais… et que je voyais ce loup… je devais courir vers vous.

Pour la première fois depuis des années…

Le biker sentit son cœur s’arrêter.

Sa voix devint à peine audible.

— Comment s’appelle ta mère ?

La petite fille déglutit difficilement.

Puis elle prononça un seul mot.

— Rose.

Le visage du biker perdit toute couleur.

Rose.

La femme qui avait disparu huit ans plus tôt.

La femme que tout le monde croyait morte.

Lentement, il releva les yeux vers le jeune homme.

Le sourire avait disparu.

La main de l’inconnu glissait à l’intérieur de sa veste.

Et c’est à cet instant que le biker le reconnut.

— Impossible… souffla-t-il.

Parce que l’homme qui se tenait en face de lui était mort la même nuit où Rose avait disparu.

Le restaurant entier semblait avoir cessé de respirer.

Le biker, Tank, fixa l’homme.

Huit ans plus tôt.

Cette nuit-là.

Le feu.

Le sang.

La rivière.

Et ce visage.

Lucas Mercer.

L’homme que la police avait déclaré mort.

L’homme accusé d’avoir entraîné Rose dans sa disparition.

— Non…, murmura Tank.

L’inconnu pâlit.

Pour la première fois, il avait l’air inquiet.

Puis il retira lentement sa main de sa veste.

Pas une arme.

Une photographie.

Il la posa doucement sur le comptoir.

Et tout le monde vit Rose.

Vivante.

Tenant un bébé dans ses bras.

La petite fille.

— Elle est en vie, dit Lucas.

Tank sentit ses jambes se dérober.

— Où est-elle ?

Mais avant qu’il ne puisse avancer, Lucas secoua la tête.

Ses yeux étaient remplis de fatigue.

Et de douleur.

— Je n’ai jamais voulu lui faire du mal.

La petite fille se mit à pleurer.

— Je veux ma maman…

Tank la prit immédiatement dans ses bras.

Puis il regarda Lucas avec une haine mêlée de confusion.

— Tu es mort.

— C’est ce qu’ils voulaient que tout le monde croie.

— Qui ?

Lucas regarda autour de lui.

Comme s’il craignait encore d’être entendu.

Puis il murmura :

— Ceux qui ont essayé de tuer Rose.

Le silence tomba sur le restaurant.

— Huit ans plus tôt, Rose a découvert quelque chose qu’elle n’aurait jamais dû voir. Des gens puissants. Des gens prêts à tout.

Tank serrait toujours la fillette contre lui.

— Alors pourquoi avoir disparu ?

Les yeux de Lucas se remplirent de larmes.

— Parce qu’elle était enceinte.

Parce qu’ils avaient déjà essayé de la tuer une fois.

Parce qu’elle m’a supplié de la faire disparaître.

Il avala difficilement sa salive.

— Et parce qu’elle savait qu’il n’existait qu’une seule personne au monde en qui elle avait encore confiance.

Les yeux de Tank s’écarquillèrent.

La petite fille leva la tête.

Lucas regarda l’écusson du loup cousu sur le vieux gilet en cuir.

Puis il sourit tristement.

— Toi.

Tank resta immobile.

Rose.

Son premier amour.

La femme qu’il avait cherchée pendant huit ans.

La femme qu’il avait pleurée.

La femme qu’il croyait enterrée.

Et soudain…

il comprit.

Le loup.

L’écusson.

Le message laissé à sa fille.

Rose ne l’avait jamais oublié.

La petite fille fouilla alors dans la poche de son T-shirt.

— Maman m’a donné ça.

Elle sortit une enveloppe froissée.

Tank la reconnut immédiatement.

L’écriture de Rose.

Ses mains commencèrent à trembler.

Il ouvrit la lettre.

Et les premières lignes lui brisèrent le cœur.

« Si tu lis ces mots, c’est que notre petite étoile t’a trouvé.

Je suis désolée.

Je voulais revenir.

Je voulais te revoir.

Mais ils m’ont retrouvée.

Et s’il m’arrive quelque chose…

protège notre fille.

Parce qu’elle est aussi la tienne. »

Le monde s’arrêta.

Tank cessa de respirer.

Ses yeux se remplirent de larmes.

La petite fille le regardait.

— Pourquoi tu pleures ?

Il tomba à genoux.

Ses grandes mains tremblaient.

Puis, incapable de retenir ses sanglots, il la serra contre lui.

— Parce que…

Sa voix se brisa.

— Parce que je suis ton papa, ma princesse.

Toute la salle éclata en sanglots.

Et même les motards les plus durs présents dans le restaurant baissèrent les yeux.

Mais Lucas, lui, regardait la porte d’entrée.

Parce qu’au même instant…

quelqu’un venait de pénétrer dans le restaurant.

Une femme.

Faible.

Pâle.

Les cheveux plus courts.

Le visage marqué par les années.

Et lorsque Tank leva les yeux…

la lettre glissa de ses doigts.

Car Rose…

celle qu’il croyait perdue depuis huit ans…

se tenait devant lui.