La première émotion qu’Olivia ressentit fut la colère.

Une petite main sale tira si violemment sur la chaîne dorée de son sac à main qu’elle lui entailla presque l’épaule.

Elle se retourna brusquement sous les lumières chaudes de la rue, prête à crier, et découvrit un petit garçon devant elle.

Il ne devait pas avoir plus de huit ans.

Sa veste était beaucoup trop grande pour lui, ses chaussures étaient ouvertes au niveau des orteils, et des traces de pluie séchée sillonnaient son visage couvert de poussière.

Il respirait comme s’il avait couru jusqu’à en avoir les poumons en feu.

— Hé ! Ne me touche pas !

Le garçon tressaillit.

Mais il ne s’enfuit pas.

Au contraire, il ouvrit lentement son poing tremblant.

Dans sa paume reposait une petite broche en or en forme de feuille, ornée d’une pierre bleue en forme de goutte qui scintillait sous la lumière.

La colère d’Olivia s’évanouit aussitôt.

Sa main se posa instinctivement sur la broche identique fixée à son trench.

Il n’en avait jamais existé que deux.

Sa mère en avait offert une à Olivia et l’autre à sa petite sœur, Grace, le soir où elles s’étaient juré que ni l’argent ni la famille ne les sépareraient jamais.

Trois ans plus tard, Grace avait disparu.

Et l’on avait dit à Olivia qu’elle avait choisi un homme, volé de l’argent et qu’elle ne voulait plus jamais être retrouvée.

Le garçon fit un pas vers elle.

Des larmes brillaient dans ses yeux.

— Ma maman en a une aussi, murmura-t-il. Exactement la même.

Le souffle d’Olivia se coupa.

— C’est impossible.

— Elle m’a dit que si je voyais la vôtre un jour, je devais absolument vous arrêter.

Pour la première fois, Olivia le regarda vraiment.

Ses yeux bleus encore humides.

La petite fossette près de sa bouche.

La façon dont son menton tremblait tandis qu’il faisait tout son possible pour retenir ses larmes.

Quelque chose chez lui lui semblait terriblement familier.

Olivia lui saisit doucement le poignet.

Ce n’était plus de la colère.

C’était de la peur.

— Où est ta mère ?

Le garçon avala difficilement sa salive.

— À l’hôpital. Elle s’est évanouie ce matin.

Ses doigts se refermèrent sur la broche comme si c’était la dernière chose que personne ne pouvait encore lui enlever.

— Elle n’arrêtait pas de répéter votre prénom.

Olivia resta figée.

Puis le garçon glissa la main dans la poche déchirée de sa veste et en sortit une photographie froissée.

On y voyait Grace tenant un nouveau-né dans ses bras.

Le bébé d’Olivia.

Le garçon leva vers elle des yeux pleins de larmes et murmura :

— Elle a dit que vous étiez ma vraie maman.

Le monde sembla s’effondrer autour d’Olivia.

Les voitures continuaient de passer.

Les passants poursuivaient leur chemin.

Mais elle n’entendait plus rien.

Ses mains tremblaient tellement qu’elle faillit laisser tomber la photographie.

Elle y reconnut immédiatement la petite couverture bleue dans laquelle son fils avait été enveloppé le jour de sa naissance.

Le même motif.

Le même ruban.

Elle leva lentement les yeux vers le garçon.

— Comment… t’appelles-tu ?

— Ethan.

Sa voix n’était plus qu’un souffle.

— Quel âge as-tu ?

— Huit ans.

Olivia sentit ses jambes céder.

Huit ans.

Exactement l’âge de son bébé disparu.

Huit ans plus tôt, les médecins lui avaient annoncé que son fils était mort quelques minutes après sa naissance.

Elle n’avait jamais pu le voir.

Jamais pu lui dire adieu.

Grace avait disparu quelques semaines plus tard.

Toute la famille l’avait accusée d’avoir volé de l’argent avant de s’enfuir.

Le garçon sortit alors une enveloppe soigneusement pliée.

— Maman m’a demandé de vous la donner seulement si vous me croyiez.

Olivia reconnut aussitôt l’écriture de Grace.

Elle ouvrit la lettre en tremblant.

« Olivia,
Pardonne-moi de t’avoir laissée croire que je t’avais abandonnée.
Ton fils n’est jamais mort.
Quelqu’un a payé pour le faire disparaître.
Je l’ai découvert trop tard.
Je l’ai élevé comme le mien pour le protéger.
Si tu lis cette lettre, c’est que je ne peux plus le cacher seule. »

Les larmes d’Olivia tombèrent sur le papier.

Elle prit Ethan dans ses bras.

— Mon bébé…

Le garçon resta immobile quelques secondes.

Puis il murmura :

— Alors…

Je peux vraiment t’appeler Maman ?

Olivia éclata en sanglots.

— Oui…

Oui, mon trésor.

À cet instant, son téléphone vibra.

Un numéro inconnu.

Elle décrocha.

Une voix faible retentit.

— Olivia…

C’était Grace.

À peine audible.

— Ne viens pas seule à l’hôpital…

Celui qui a volé ton fils…

Travaille encore là-bas.

La communication se coupa.

Au même instant, une berline noire s’arrêta de l’autre côté de la rue.

Trois hommes en descendirent.

L’un d’eux fixa Ethan.

Puis murmura dans son oreillette :

— Nous l’avons retrouvé.

Olivia serra instinctivement son fils contre elle.

Cette fois…

Elle ne laisserait plus jamais personne le lui reprendre.